Los cuatro

Había una vez cuatro personas llamadas:

TODOS, ALGUNO, CUALQUIERA y NINGUNO

Había una tarea importante que era necesario realizar y

TODOS estaban seguros que ALGUNO la haría

CUALQUIERA podía haberla hecho, pero NINGUNO la hizo

Por eso, ALGUNO se molestó, ya que TODOS sabian lo importante que era

Entonces, TODOS pensaron que CUALQUIERA podia hacerla,

pero NINGUNO penso que TODOS lo haria

Finalmente

TODOS culparon a ALGUNO cuando NINGUNO hizo lo que CUALQUIERA

podia haberlo hecho

Un Cuento Japonés

En una pequeña aldea del Japón en una mañana de agosto, un agricultor se afanaba como cada jornada diaria, en regar y mantener su huerto, diría yo;  las hortalizas y vegetales más bonitos de la región.

El gallo cantaba y aquel viejo hombre ya estaba listo para la faena, su esposa alistaba las ollas para ordeñar a la vaca y recolectar los huevos del gallinero, su hijo mayor, un joven que iniciaba su mayoría de edad, el cual la idea de ir a la ciudad a conocer  otras cosas del mundo le entró por la cabeza.

Amigos de su infancia, seguido le hablaban de una ciudad con grandes edificios, luces de muchos colores por las noches y sin contar los centros nocturnos de la zona, acompañado de geishas, Zake y demás comodidades.

El joven se levantaba ya siendo casi las 10 de la mañana, algo muy tarde para un agricultor, donde la jornada inicia antes de rayar el alba.

Solo se sentaba a fumar, tomar té y contemplar a lo lejos como su padre en un sol radiante, rascaba la tierra sacando la hierba mala de aquel hermoso huerto.

Un buen día el joven miró esas increíbles zanahorias y pensó a sus adentros, ¿Por qué no vender las legumbres en la ciudad? Así con lo de la venta podré experimentar todo lo que mis amigos me dijeron.

A la mañana siguiente lo inaudito, el viejo se levanta como de costumbre a sus labores y vio a su hijo muy afanado preparando la carreta y arreglando un par de bueyes para hacer la azaña.

¿Qué haces hijo?, papá creo que deberíamos adentrarnos hacer algo grandioso, en lugar de llevar las legumbres a la plaza local ¿qué te parece si vamos a la ciudad y las vendemos?

El viejo miro al joven con ese ímpetu que jamás le había visto de querer ayudar a su padre y le dijo está bien, vayamos a la ciudad, el joven hacía cuentas en su cabeza, “si nos vamos toda la mañana podremos pernoctar en las montañas y estaremos bajando a la ciudad muy temprano, logrando nosotros poner el precio por ser los primeros  en el mercado y con esta calidad de vegetales sin duda lo lograremos”.

El viejo lo mira a los ojos y le dice, me encanta la ciudad, hace rato no voy para allá, es buena idea vayamos.. Pero aún no, primero déjame que se me pasé un poco el frío.

El joven se dirigió a la huerta a comenzar la cosecha y en cada vegetal que sustraía de la tierra, un pensamiento, ¿cuánto nos darán por este?, ¿me alcanzará para una geisha?, ¿será que podré comprarme una bata de seda?

Tarde se le hacía para ponerse en camino, poco a poco fue llevando los vegetales aquella vieja carreta, rayaba el sol al oriente cuando ya desesperado le decía a su padre, Muévete papá, vámonos que se nos hace tarde..

¿No privaras a un viejo de tomar su té?, el señor se sentó en un viejo sillón, encendió su vieja pipa y se dispuso a fumar tabaco y a tomar su té, sin prisas, muy despacio.

El joven ya tenía listos los bueyes en aquella carreta.  Vaaaaamonooos papaaaaaaá, no paraba de gritar. El viejo se despide de su esposa y le dice, vamos a la ciudad, regresaremos en un par de días.

Se subieron padre e hijo en aquella carreta, el viejo platicaba con los bueyes al ver que su hijo estaba muy impaciente por llegar, en cada lento paso que daban los animales el viejito les recordaba que hacía algunos años habían hecho juntos esa misma travesía.

El joven no aguantó más y le dice, dame a mí las riendas que yo voy a dirigir, hemos perdido casi toda la mañana con estos bueyes araganes, ahorita debiésemos estar pasando la colina grande.

El viejo se acomodó atrás junto algunos vegetales, se tapó con un pedazo de cobija y se dispuso a dormir un poco.

Al ratito de haber quedado dormido  un bache movió toda la carreta y lo despertó, y pregunta ¿Por qué vamos tan rápido?, el joven no paraba de gritarle a los bueyes y darles con un fuete. “Apúrense haraganes que llegamos tarde” zaaz el azote del fuete al lomo del buey.

Cuando se disponía arremeter contra el otro animal el viejo lo toma de la mano y le dice, no lo maltrates, a veces los viejos necesitamos saber dónde pisaremos antes de dar el siguiente paso.

Pero papá, estos bueyes son muy lentos ya pasamos medio día.

El viejo pregunta sorprendido ¿Cómo? ¿Medio día?  Así es, dice el joven.

Pues entonces paremos bajo ese gran árbol, pues es hora de nuestros alimentos.

Paro papá, nunca llegaremos.

Lo siento, es hora de nuestros alimentos, ve a buscar leña para hacer la fogata.

El joven regreso al lugar y no encontró a su padre, muy molesto comenzó a cuestionar, ¿Dónde está?, ¿para dónde fue? ¿Qué se le ocurrió?

Era tanta la rabia del joven que no podía contener el rostro, a leguas se le notaba su malestar, su rostro expresaba descontento por aquella parada.

El joven hizo la hoguera y escucho crepitar la hojarasca, era su padre que venía con una vieja tetera, una olla con agua y un viejecito del brazo que venía riendo con él.

Hijo te presento a Osuki, un viejo amigo que hacía rato que no veía, pasaba por aquí y nos acompañará a comer y disfrutar un poco de té.

La cara del hijo explotaba de coraje, veía como el tiempo pasaba, no logrando siquiera llegar a la colina grande.

Entre té, tabaco, los vegetales hervidos y algo de carne que su esposa le dio para el camino transcurrió parte de la tarde.

Se despidió el amigo y volvieron a al camino en su vieja carreta, el viejo dice, llevamos rato y no me has dirigido ni una palabra.

El joven con la cara amarrada le dice, no hay nada de qué hablar.

Pues háblame de lo que has visto del paisaje entonces.

El joven le dice, solo he visto yerba, y como vamos perdiendo tiempo al entrar por la pradera y no haber tomado los riscos.

El viejo le dice, Pero hijo  a mi edad es maravilloso contemplar lo verde de los prados, ¿viste esa mariposa tan grande que se posó en el cuerno del toro?, ¿a que te perdiste como aquellas blancas garzas pescaban a la orilla del lago?, sin contar el sonido de tantos pajaritos nos acompañaban durante el trayecto, hijo mío debes comprender que la desesperación trae frustración y después viene el enojo, este señor oscurece el alma y luego no te permite visualizar las cosas bellas que hay a tu alrededor.

El joven aun serio y molesto, solo contemplaba como comienza a girar la carreta  rumbo a un pequeño poblado.. 

A donde vamos ahora papá, ya casi caerá el sol y debemos estar muy temprano en la ciudad, nunca vamos a llegar.

El viejo le dice, vamos a ver a mi prima Sakuri, hace años no se de ella.

El rostro del joven se enfureció más de lo que estaba y solo lo agachó a renegar en pequeños murmullos.

Al llegar al poblado, muchos niños caminaban junto a la carreta y les daban la bienvenida hasta llegar a la casa de la abuela.

Salió una viejecita al encuentro y al ver a su primo, lo abrazo y lloraron juntos, el joven no conocía a esta familiar.

La viejita mando a decir a toda su familia que estaban de fiesta por la llegada de su primo, maten al cerdo gordo para festejar su llegada; dijo la viejita.

El joven le dice, no, no por favor, vamos solo de paso, vamos a la ciudad y no queremos que ustedes se molesten.

Molestia, mi primo nunca ha sido una molestia para mí, ya estamos en el 45 y no había vuelto a ver a tu padre. Preparen todo y busquen alojamiento, denle agua a las bestias y llévenlos al corral.

El joven estaba tan frustrado que no le quedo más que esperar la cena y escuchar las hazañas que un par de viejos contaban a un gran número de personas reunidas alrededor de una fogata.

Entre risas y canciones el joven se retiró a dormir, no rayaba el sol cuando se levantó para continuar el viaje, en el pasillo se encuentra a otro joven que le dice, primo, que bueno que te levantaste, vayamos aquí abajito a traer algo para el desayuno, el joven le dice, no te preocupes nosotros ya nos vamos.

La viejita que estaba muy afanosa en la cocina lo escuchó y le dice, ¿otra veeez? Nadie se va de mi casa y sin desayunar, acompaña a yoki aquí abajito.

El joven solo inclinó el rostro y salió con el primo, toda la casa estaba de fiesta por la llegada de ellos, desayunaron y el joven dice, ahora si hemos desayunado y creo que es hora de partir, a mi padre y a mí nos resta mucho tiempo.

Un momento dice la viejita, antes de partir, tu padre debe saber que su hermano viene en camino y llegará en un par de horas.

¿Cómo?, ¿Me iré y sin ver a mi hermano?, mala sangre he de tener si hago eso, acomódate que no me voy de aquí sin hablar con él.

El joven salió de ese lugar enojado, frustrado, echando chispas y preguntándose, ¿Por qué vine con mi padre?

La llegada del tío fue muy similar, hablaron, bebieron, fumaron y todos se durmieron ya muy noche.

Muy temprano el joven aun acostado  escuchaba cantar el gallo, pero ahora ya sin tanta emoción se levantó para ver con que sorpresa amanecía, cuál fue su sorpresa al ver que ya la familia había alistado la carreta con los bueyes y estaban listos para partir.

El viejo ya estaba listo, se despidieron y tomaron el camino, el viejo se le veía feliz muy contento por esos días de felicidad, mientras el joven no paraba en recriminarle a su papá,  "si no fuera por ti, a esta hora estaríamos en el mercado",  ataríamos poniendo el precio a los productos.

No te apures hijo, ya llegaremos, el mercado nunca cambia de lugar,  pasaron las horas, iban ya por las laderas cuando a lo lejos vieron a un hombre que venía caminando.

¿A dónde va buen hombre? El viejo preguntó

Pues mi carreta se quedó atorada en el lodo y no sé qué hacer para sacarla, tranquilo, nosotros le ayudamos, ¿a dónde la tiene?. El joven no aguantó y se le salía el llanto de la rabia, ¿papá ya vista la hora?, no me importa hijo, que tal si fuéramos nosotros los que estuviésemos en esa situación.

Tal vez un día tengas un problema o situación similar y cuando te ayuden, recordaras este día.

Llegaron al lugar, le pusieron los lazos al yugo y jalaron con los otros bueyes así alcanzaron a sacar aquella carreta atascada.

El señor estaba muy contento, y les preguntó, ¿a dónde van? El viejo contestó, vamos a la ciudad, mi hijo quiere vender los vegetales en el mercado, pues entonces síganme que les daré una ruta mas corta para que se ahorren un par de horas, con suerte podrán llegar a medio día.

El hijo al escuchar eso, solo rechinaba los dientes y se decía, ahorita yo hubiese estado allí.

Llegaron a donde el camino se divide y les dicen, sigan por allí que pronto llegarán son casi las once, a buen paso llegaran a medio día, en eso un gran relámpago ilumino todo el cielo, la sombra reflejo en el piso, el viejo dijo, viene el temporal, no cabe duda, el estruendoso ruido cimbro todo aquel valle, vayamos antes que nos alcance el agua.

El sol dejó de brillar, el cielo se oscureció, la brisa no soplaba y el viejito decía, este temporal no trae agua, lo sabré yo que conozco sus aromas.

El hijo no le dirigía la palabra a su padre, el viejo estaba sentido que su hijo no lo determinaba

El hijo solo se limitaba a decirle, ahorita yo estaría en el mercado, si no fuera por ti.

Hijo, a mi edad ya no importa el llegar tarde o llegar temprano, me conformo con llegar con bien a mi destino.

Pasaron varios  minutos de camino y llegaron a la colina, ambos se quedaron impávidos viendo desde allí la gran ciudad, ninguno de los dos se movía, solo observaban en silencio y por mucho tiempo.

El hijo abrazo a su padre, lo beso y le dijo,   si no fuera por ti ahorita yo estaría en el mercado.

Y yo a tu lado hijo, y yo a tu lado.

El viejo abrazo a su hijo, le dieron la vuelta a la carreta, y dejaron de contemplar lo que quedaba de una gran ciudad cubierta de humo y llamas  llamada Hiroshima.

Dos Pesos de Agua

De: Juan Bosch

La vieja Remigia sujeta el aparejo, alza la pequeña cara y dice:

-Dele ese rial fuerte a las ánimas pa que llueva, Felipa.
Felipa fuma y calla. Al cabo de tanto oír lamentar la sequía levanta los ojos y recorre el cielo con ellos. Claro, amplio y alto, el cielo se muestra sin una mancha. Es de una limpieza desesperante.
-Y no se ve nadita de nubes -comenta.
Baja entonces la mirada. Los terrenos pardos se agrietan a la distancia. Allá, al pie de la loma, un bohío. La gente que vive en él, y en los otros, y en los más remotos, estará pensando como ella y como la vieja Remigia. ¡Nada de lluvia en una sarta bien larga de meses! Los hombres prenden fuego a los pinos de las lomas; el resplandor de los candelazos chamusca las escasas hojas de los maizales; algunas chispas vuelan como pájaros, dejando estelas luminosas, caen y florecen en incendios enormes: todo para que ascienda el humo a los cielos, para que llueva… Y nada. Nada.
-Nos vamos a acabar, Remigia -dice.
La vieja comenta:
-Pa lo que nos falta.
La sequía había empezado matando la primera cosecha; cuando se hubo hecho larga y le sacó todo el jugo a la tierra, les cayó encima a los arroyos; poco a poco los cauces le fueron quedando anchos al agua, las piedras surgieron cubiertas de lama y los pececillos emigraron corriente abajo. Infinidad de caños acabaron por agotarse, otros por tornarse lagunas, otros lodazales.
Sedientos y desesperados, muchos hombres abandonaron los conucos, aparejaron caballos y se fueron con las familias en busca de lugares menos áridos.
La vieja Remigia se resistía a salir. Algún día caería el agua; alguna tarde se cargaría el cielo de nubes; alguna noche rompería el canto del aguacero sobre el ardido techo de yaguas. Algún día…
***
Desde que se quedó con el nieto, después que se llevaron al hijo en una parihuela, la vieja Remigia se hizo huraña y guardadora. Pieza a pieza fue juntando sus centavos en una higera con ceniza. Los centavos eran de cobre. Trabajaba en el conuquito, detrás de la casa, sembrando maíz y frijoles. El maíz lo usaba en engordar los pollos y los cerdos; los frijoles servían para la comida. Cada dos o tres meses reunía los pollos más gordos y se iba a venderlos. Cuando veía un cerdo mantecoso, lo mataba; ella misma detallaba la carne y de las capas extraía la grasa; con ésta y con los chicharrones se iba también al pueblo. Cerraba el bohío, le encarbaba a un vecino que le cuidara lo suyo, montaba el nieto en el potro bayo y lo seguía a pie. En la noche estaba de vuelta.
Iba tejiendo su vida así, con el nieto colgado en el corazón.
-Pa ti trabajo, muchacho -le decía-. No quiero que pases calores, ni que te vayas a malograr, como tu taita.
El niño la miraba. Nunca se le oía hablar, y aunque apenas alzaba una vara del suelo, madrugaba con su machete bajo el brazo y el sol le salía sobre la espalda, limpiando el conuco.
La vieja Remigia tenía sus esperanzas. Veía crecer el maíz, veía florecer los frijoles; oía el gruñido de sus puercos en la pocilga cercana; contaba las gallinas al anochecer, cuando subían a los palos. Entre días descolgaba la higera y sacaba los cobres. Había muchos, llegó también a haber monedas de plata de todos tamaños.
Con un temblor de novia en la mano, Remigia acariciaba su dinero y soñaba. Veía al muchacho en tiempo de casarse, bien montado en brioso caballo alazano, o se lo figuraba tras un mostrador, despachando botellas de ron, varas de lienzo, libras de azúcar. Sonreía, tornaba a guardar su dinero, guindaba la higera y se acercaba al nieto, que dormía tranquilo.
Todo iba bien, bien. Pero sin saberse cuándo ni cómo se presentó aquella sequía. Pasó un mes sin llover, pasaron dos, pasaron tres. Los hombres que cruzaban por delante de su bohío la saludaban diciendo:
-Tiempo bravo, Remigia.
Ella aprobaba en silencio. Acaso comentaba:
-Prendiendo velas a las ánimas pasa esto.
Pero no llovía. Se consumieron muchas velas y se consumió también el maíz en sus tallos. Se oían crujir los palos; se veían enflaquecer los caños de agua; en la pocilga empezó a endurecerse la tierra. A veces se cargaba el cielo de nubes; allá arriba se apelotonaban manchas grises; bajaban de las lomas vientos húmedos, que alzaban montones de polvo…
-Esta noche sí llueve, Remigia -aseguraban los hombres que cruzaban.
-¡Por fin! Va a ser hoy -decía una mujer.
-Ya está casi cayendo -confiaba un negro.
La vieja Remigia se acostaba y rezaba: ofrecía más velas a las ánimas y esperaba. A veces le parecía sentir el roncar de la lluvia que descendía de las altas lomas. Se dormía esperanzada; pero el cielo amanecía limpio como ropa de matrimonio.
Comenzó la desesperación. La gente estaba ya transida y la propia tierra quemaba como si despidiera llamas. Todos los arroyos cercanos habían desaparecido; toda la vegetación de las lomas había sido quemada. No se conseguía comida para los cerdos; los asnos se alejaban en busca de mayas; las reses se perdían en los recodos, lamiendo raíces de árboles; los muchachos iban a distancias de medio día a buscar latas de agua; las gallinas se perdían en los montes, en procura de insectos y semillas.
-Se acaba esto, Remigia. Se acaba -lamentaban las viejas.
Un día, con la fresca del amanecer, pasó Rosendo con la mujer, los dos hijos, la vaca, el perro y un mulo flaco cargado de trastos.
-Yo no aguanto, Remigia; a este lugar le han hecho mal de ojo.
Remigia entró en el bohío, buscó dos monedas de cobre y volvió.
-Tenga; préndamele esto de velas a las ánimas en mi nombre -recomendó.
Rosendo cogió los cobres, los miró, alzó la cabeza y se cansó de ver cielo azul.
-Cuando quiera, váyase a Tavera. Nosotros vamos a parar un rancho allá, y dende agora es suyo.
-Yo me quedo, Rosendo. Esto no puede durar.
Rosendo volvió el rostro. Su mujer y sus hijos se perdían ya en la distancia. El sol parecía incendiar las lomas remotas.
***
El muchacho se había puesto tan oscuro como un negro. Un día se le acercó:
-Mamá, uno de los puerquitos parece muerto.
Remigia se fue a la pocilga. Anhelantes, resecas las trompas, flacos como alambres, los cerdos gruñían y chillaban. Estaban apelotonados, y cuando Remigia los espantó vio restos de un animal. Comprendió: el muerto había alimentado a los vivos. Entonces decidió ir ella misma en busca de agua para que sus animales resistieran.
Echaba por delante el potro bayo; salía de madrugada y retornaba a medio día. Incansable, tenaz, silenciosa, Remigia se mantenía sin una queja. Ya sentía menos peso en la higuera; pero había que seguir sacrificando algo para que las ánimas tuvieran piedad. El camino hasta el arroyo más cercano era largo; ella lo hacía a pie, para no cansar la bestia. El potro bayo tenía las ancas cortantes, el pescuezo flaco, y a veces se le oían chocar los huesos.
El éxodo seguía. Cada día se cerraba un nuevo bohío. Ya la tierra parda se resquebrajaba; ya sólo los espinosos cambronales se sostenían verdes. En cada viaje el agua del arroyo era más escasa. A la semana había tanto lodo como agua; a las dos semanas el cauce era como un viejo camino pedregoso, donde refulgía el sol. La bestia, desesperada, buscaba donde ramonear y batía el rabo para espantar las moscas.
Remigia no había perdido la fe. Esperaba las señales de lluvia en el alto cielo.
-¡Ánimas del Purgatorio! -clamaba de rodillas-. ¡Ánimas del Purgatorio! ¡Nos vamos a morir achicharrados si ustedes no nos ayudan!
Días más tarde el potro bayo amaneció tristón e incapaz de levantarse; esa misma tarde el nieto se tendió en el catre, ardiendo en fiebre. Remigia se echó afuera. Anduvo y anduvo, llamando en los distantes bohíos, levantando los espíritus.
-Vamos a hacerle un rosario a San Isidro -decía.
-Vamos a hacerle un rosario a San Isidro -repetía.
Salieron una madrugada de domingo. Ella llevaba el niño en brazos. La cabeza del muchacho, cargada de calenturas, pendía como un bulto del hombro de su abuela. Quince o veinte mujeres, hombres y niños desharrapados, curtidos por el sol, entonaban cánticos tristes, recorriendo los pelados caminos. Llevaban una imagen de la Altagracia; le encendían velas; se arrodillaban y elevaban ruegos a Dios. Un viejo flaco, barbudo, de ojos ardientes y acerados, con el pecho desnudo, iba delante golpeándose el esternón con la mano descarnada, mirando a lo alto y clamando:
¡San Isidro Labrador!
¡San Isidro Labrador!
Trae el agua y quita el sol,
¡San Isidro Labrador!
Sonaba ronca la voz del viejo. Detrás, las mujeres plañían y alzaban los brazos.
***
Ya se habían ido todos. Pasó Rosendo, pasó Toribio con una hija medio loca; pasó Felipe; pasaron unos y otros. Ella les dio a todos para las velas. Pasaron los últimos, una gente a quienes no conocía; llevaban un viejo enfermo y no podían con su tristeza; ella les dio para las velas.
Se podía tender la vista sin tropiezos y ver desde la puerta del bohío el calcinado paisaje con las lomas peladas al final; se podían ver los cauces secos de los arroyos.
Ya nadie esperaba lluvia. Antes de irse los viejos juraban que Dios había castigado el lugar y los jóvenes que tenía mal de ojo.
Remigia esperaba. Recogía escasas gotas de agua. Sabía que había que empezar de nuevo, porque ya casi nada quedaba en la higuera, y el conuco estaba pelado como un camino real. Polvo y sol; sol y polvo. La maldición de Dios, por la maldad de los hombres, se había realizado allí; pero la maldición de Dios no podía acabar con la fe de Remigia.
***
En su rincón del Purgatorio, las ánimas, metidas de cintura abajo entre las llamas voraces, repasaban cuentas. Vivían consumidas por el fuego, purificándose; y, como burla sangrienta, tenían potestad para desatar la lluvia y llevar el agua a la tierra. Una de ellas, barbuda, dijo:
-¡Caramba! ¡La vieja Remigia, de Paso Hondo, ha quemado ya dos pesos de velas pidiendo agua!
Las compañeras saltaron vociferando:
-¡Dos pesos, dos pesos!
Alguna preguntó:
-¿Por qué no se le ha atendido, como es costumbre?
-¡Hay que atenderla! -rugió una de ojos impetuosos.
-¡Hay que atenderla! -gritaron las otras.
Se corría la voz, se repetían el mandato:
-¡Hay que mandar agua a Paso Hondo! ¡Dos pesos de agua!
-¡Dos pesos de agua a Paso Hondo!
-¡Dos pesos de agua a Paso Hondo!
Todas estaban impresionadas, casi fuera de sí, porque nunca llegó una entrega de agua a tal cantidad; ni siquiera a la mitad, ni aun a la tercera parte. Servían una noche de lluvia por dos centavos de velas, y cierta vez enviaron un diluvio entero por veinte centavos.
-¡Dos pesos de agua a Paso Hondo! -rugían.
Y todas las ánimas del Purgatorio se escandalizaban pensando en el agua que había que derramar por tanto dinero, mientras ellas ardían metidas en el fuego eterno, esperando que la suprema gracia de Dios las llamara a su lado.
***
Abajo, en Paso Hondo, se nubló el cielo. Muy de mañana Remigia miró hacia oriente y vio una nube negra y fina, tan negra como una cinta de luto y tan fina como la rabiza de un fuete. Una hora después inmensas lomas de nubes grises se apelotonaron, empujándose, avanzando, ascendiendo. Dos horas más tarde estaba oscuro como si fuera de noche.
Llena de miedo, con el temor de que se deshiciera tanta ventura, Remigia callaba y miraba. El nieto seguía en el catre, calenturiento. Estaba flaco, igual que un sonajero de huesos. Los ojos parecían salirle de cuevas.
Arriba estalló un trueno. Remigia corrió a la puerta. Avanzando como caballería rabiosa, un frente de lluvia venía de las lomas sobre el bohío. Ella sonrió de manera inconsciente; se sujetó las mejillas, abrió desmesuradamente los ojos. ¡Ya estaba lloviendo!
Rauda, pesada, cantando broncas canciones, la lluvia llegó hasta el camino real, resonó en el techo de yaguas, saltó el bohío, empezó a caer en el conuco. Sintiéndose arder, Remigia corrió a la puerta del patio y vio descender, apretados, los hilos gruesos del agua; vio la tierra adormecerse y despedir un vaho espeso. Se tiró afuera, rabiosa.
-¡Yo sabía, yo lo sabía, yo lo sabía! -gritaba a voz en cuello.
-¡Lloviendo, lloviendo! -clamaba con los brazos tendidos hacia el cielo-. ¡Yo lo sabía!
De pronto penetró en la casa, tomó al niño, lo apretó contra su pecho, lo alzó, lo mostró a la lluvia.
-¡Bebe, muchacho; bebe, hijo mío! ¡Mira agua, mira agua!
Y sacudía al nieto, lo estrujaba; parecía querer meterle dentro el espíritu fresco y disperso del agua.
***
Mientras afuera bramaba el temporal, soñaba adentro Remigia.
-Ahora -se decía-, en cuanto la tierra se ablande, siembro batata, arroz tresmesino, frijoles y maíz. Todavía me quedan unos cuartitos con que comprar semillas. El muchacho se va a sanar. ¡Lástima que la gente se haya ido! Quisiera verle la cara a Toribio, a ver qué pensaría de este aguacero. Tantas rogaciones, y sólo me van a aprovechar a mí. Quizá vengan agora, cuando sepan que ya pasó el mal de ojo.
El nieto dormía tranquilo. En Paso Hondo, por los secos cauces de los arroyos y los ríos, empezaba a rodar agua sucia; todavía era escasa y se estancaba en las piedras. De las lomas bajaba roja, cargada de barro; de los cielos descendía pesada y rauda. El techo de yaguas se desmigajaba con los golpes múltiples del aguacero. Remigia se adormecía y veía su conuco lleno de plantas verdes, lozanas, batidas por la brisa fresca; veía los rincones llenos de dorado maíz, de arroz, frijoles, de batatas henchidas. El sueño le tornaba pesada la cabeza.
Y afuera seguía bramando la lluvia incansable.
***
Pasó una semana; pasaron diez días, quince… Zumbaba el aguacero sin una hora de tregua. Se acabaron el arroz y la manteca; se acabó la sal. Bajo el agua tomó Remigia el camino de Las Cruces para comprar comida. Salió de mañana y retornó a media noche. Los ríos, los caños de agua y hasta las lagunas se adueñaban del mundo, borraban los caminos, se metían lentamente entre los conucos. Una tarde pasó un hombre. Montaba mulo pesado.
-¡Ey, don! -llamó Remigia.
El hombre metió la cabeza del animal por la puerta.
-Bájese pa que se caliente -invitó ella.
La montura se quedó a la intemperie.
-El cielo se ta cayendo en agua -explicó él al rato. -Yo como usté dejaba este sitio tan bajito y me diba pa las lomas.
-¿Yo dirme? No, hijo. Horita pasa este tiempo.
-Vea -se extendió el visitante-, esto es una niega. Yo las he visto tremendas, con el agua llevándose animales, bohíos, matas y gente. Horita se crecen todos los caños que yo he dejado atrás, contimás que ta lloviéndoles duro en las cabezadas.
-Jum… Peor que esto fue la seca, don. Todo el mundo le salió huyendo, y yo la aguanté.
-La seca no mata, pero el agua ahoga, doña. Todo eso -y señaló lo que él había dejado a la puerta- ta anegado. Como tres horas tuve esta mañana sin salir de un agua que me le daba en la barriga al mulo.
El hombre hablaba con voz pausada, y sus ojos grises, atemorizados, vigilaban el incesante caer de la lluvia.
Al anochecer se fue. Mucho le rogó Remigia que no cogiera el camino con la oscuridad.
-Dispué es peor, doña. Van esos ríos y se botan…
Remigia se fue a atender al nieto, que se quejaba débilmente.
***
Tuvo razón el hombre. ¡Qué noche, Dios! Se oía un rugir sordo e inquietante; se oían retumbar los truenos; penetraban los reflejos de los relámpagos por las múltiples rendijas.
El agua sucia entró por los quicios y empezó a esparcirse en el suelo. Bravo era el viento en la distancia, y a ratos parecía arrancar árboles. Remigia abrió la puerta. Un relámpago lejano alumbró el sitio de Paso Hondo. ¡Agua y agua! Agua aquí, allá, más lejos, entre los troncos escasos, en los lugares pelados. Debía descender de las lomas y en el camino real se formaba un río torrentoso.
-¿Será una niega? -se preguntó Remigia, dudando por vez primera.
Pero cerró la puerta y entró. Ella tenía fe; una fe inagotable, más que lo que había sido la sequía, más que lo sería la lluvia. Por dentro, su bohío estaba tan mojado como por fuera. El muchacho se encogía en el catre, rehuyendo las goteras.
A medianoche la despertó un golpe en una esquina de la vivienda. Se fue a levantar, pero sintió agua hasta casi las rodillas. Bramaba afuera el viento. El agua batía contra los setos del bohío.
¡Ay de la noche horrible, de la noche anegada! Venía el agua en golpes; venía y todo lo cundía, todo lo ahogaba. Restalló otro relámpago, y el trueno desgajó pedazos de oscuro cielo.
Remigia sintió miedo.
-¡Virgen Santísima! -clamó-. ¡Virgen Santísima, ayúdame!
Pero no era negocio de la Virgen, ni de Dios, sino de las ánimas, que allá arriba gritaban:
-¡Ya va medio peso de agua! ¡Ya va medio peso!
***
Cuando sintió el bohío torcerse por los torrentes, Remigia desistió de esperar y levantó al nieto. Se lo pegó al pecho; lo apretó, febril; luchó con el agua que le impedía caminar; empujó, como pudo, la puerta y se echó afuera. A la cintura llevaba el agua; y caminaba, caminaba. No sabía adónde iba. El terrible viento le destrenzaba el cabello, los relámpagos verdeaban en la distancia. El agua crecía, crecía. Levantó más al nieto. Después tropezó y tornó a pararse. Seguía sujetando al niño y gritando:
-¡Virgen Santísima, Virgen Santísima!
Se llevaba el viento su voz y la esparcía sobre la gran llanura líquida.
-¡Virgen Santísima, Virgen Santísima!
Su falda flotaba. Ella rodaba, rodaba. Sintió que algo le sujetaba el cabello, que le amarraban la cabeza. Pensó:
-En cuanto esto pase siembro batata.
Veía el maíz metido bajo el agua sucia. Hincaba las uñas en el pecho del nieto.
-¡Virgen Santísima!
Seguía ululando el viento, y el trueno rompía los cielos. Se le quedó el cabello enredado en un tronco espinoso. El agua corría hacia abajo, hacia abajo, arrastrando bohíos y troncos. Las ánimas gritaban, enloquecidas:
-¡Todavía falta; todavía falta! ¡Son dos pesos, dos pesos de agua! ¡Son dos pesos de agua!, apenas van 75 centavos.